Сон

Посвящается Моцарту

Ночь выпила день до последней капли, влюбленные в ветер деревья играли скрипучую симфонию, в которой смутно угадывались очевидные истины…
Окна устало закрывали глаза и отпускали на волю свои стеклянные мысли, а за пределами теплого пространства, упиваясь свободой, бесновался мотылек. Он, набравшись храбрости, танцевал, не помня себя от любви к свету, отвергнув жестокость, кружился, пока не затих…
Озябшие мосты мерно вздыхали, в такт молитвам, которые лились мягкой волной из самого детского сердца «Боженька, сохрани моих близких для меня… боже сделай мир лучше…господи, спасибо тебе за все чудеса…боже, благослови Алису… боже, боже…»
Лунный свет, забрав с собою эти пожелания, полные искренности и затаившихся порывов отправился прямиком к нему, к улыбчивому старику, который не забыл сказать «это хорошо»
Тем временем маленькие невидимые музыканты играли блюз, который перешел на шепот лишь, на заре…
Эти создатели сна, для меня больше не загадка, теперь я знаю, как выглядит цикада.
  • 0
  • 3 427

Добавить комментарий