Всем привет! И так, «…опять игра, опять кино», как поётся в той песне. Объявляется кастинг на главные роли в короткометражный х/ф. Кроме актеров требуются: гример, хороший я бы даже сказал классный гример, умеющий работать со сложным пластическим гримом, да и с хорошей фантазией, в фильме будет один сказочный персонаж, что-то похожее на это.
Как будто долго стоишь на солнце, и постепенно начинаются невообразимые метаморфозы: исчезает время, пространство, гравитация, звуки и запахи, слова и молчанье. И где-то там бесконечная сиеста, у которой нет имени, где-то там, в темноте среди ласковых женских рук родился тот, у кого были крылья, тот, у кого было сердце вечное юное…. Он знал все еще до того как открыл глаза, а после никогда не закрывал их, даже во сне. Люди умирают каждый день, но иногда умирают не просто люди, умирают вселенные!
Когда не темно, но и не светло дороги зовут меня… Краски полунамеками рисуют нарождающуюся ночь… Солнце если бы я не знал его, могло бы в одно мгновенье убить меня… Но солнце продолжит улыбаться и без меня и без тех, кто придет после… И я могу только чувствовать, разговоры ,как дым они мало что дают и многое забирают Я вдыхаю этот воздух и понимаю, что я повсюду и все принадлежит мне Самая маленькая птичка, может любить больше и сильнее, чем любой из нас… И каждая улица по-своему хороша и однозначность живет только в голове… Отражения утопают в свете солнца, в свете фонарей, в лицах луж и не знают смысл собственной жизни, как и люди, они оставляют одни вопросы… Пространство и несущиеся облака и бегущая реальность, стоит только остановиться…. Видимое всюду утверждает невидимое, всегда есть что-то еще Деревья уходят в бесконечность их не волнует суета А почему я стою в стороне? Это земля была мной, я продолжение реки, которая впадает в вечность, я только выдумка, которой придет конец и это забавно Я несерьезен и непрактичен, мне не уложиться в квадрат общества, я бестолков, потому что не разделяю стремлений большинства…
Джаз- это импровизация… Игра воображения не имеющая пределов, причудливая эклектика бытия, движение рук и голоса, непредсказуемая мощь каждой ноты, длящаяся бесконечность, свинговая лихорадка и неизвестность, похожая на головокружение. Джаз - это ассоциации… Барабаны с шаманской мудростью выбивающие ритм вселенной, тысячи слов Джека Керуака об экстазе длиною в вечность, чернокожие боги и их безумные глаза, пианисты, позабывшие себя, сигаретный дым и томные вздохи незнакомок, старые фильмы, исчезновение времени и пространства. Джаз-это люди… Приглушенный свет, из бархатного небытия возник маленький француз, в красном пиджаке, обнимая микрофон, словно женщину он стал петь песню. Счастливый сумасшедший, доказавший, что джаз можно играть не только на инструментах, но и создавать музыку из самого себя, его монолог-бормотание был похож на крик первобытного человека. Одно мгновение и ритм подхватила вокалистка, и казалось, они понимают друг друга без слов… И в эту минуту не было ни прошлого не будущего, а лишь запредельный голос девушки в синем. Первые звуки джаза подарил мне маэстро в белом, который удивительным образом управлял неуправляемым потоком вдохновения, эмоций и красоты. Джаз-это место… Если бы джаз был ароматом, то это мог быть сильный ветер, приносящий запах пряной травы, аромат ночной улицы, соленый запах безымянного моря, шоколад, обласканный солнечным светом, смешение постоянно стремящейся к безграничности.
мой брат, чем-то похож на Дина Мориарти он любит жизнь до сумасшествия к нему тянутся люди и он знает, как с ними общаться. он вроде океана, а я похожа на озеро, мы совершенно разные, но в чем-то, безусловно, схожи, так что иногда трудно понять мои ли мысли выражают его или он выражается моими мыслями… я никогда не упражнялась намеренно в имитации, но порой мой голос превращается в голос брата и это странно… брат мой несет в себе, что-то геройское кажется, будто всякий день он бросает вызов миру и готов драться со всеми и с каждым, если потребуется… но все это напускное, как миражи, которые временами танцуют на воде, временное и неверное, словно свет луны, гаснущий в объятиях тумана.
О выдуманном мире невозможно знать все, только тот знает о нем все, кто творит и сочиняет его иначе нельзя. Только Джордж Лукас и никто иной знает каждый потаенный уголок души Энакина Скайуокера, каждое движение сердца Оби-Вана Киноби, каждую песчинку на планете Татуин. Равно как лишь одному Толкиену была ведома всякая мысль Фродо Бэггинса, лишь он один понимал всякое наречие всякого народа Средиземья и обладал мудростью всех эльфов Валинора. Такие придуманные миры нельзя свести к определению и для зрителя они остаются безымянными, потому что всякое знание о них это лишь повторение мыслей автора, только у него все имена, «только он властелин».
Если вдуматься, сколько ног ходило по земле, а ведь у нее ни одной морщины, это от чего? Может она просто добрая очень или, наслушавшись за века немыслимое количество проповедей, заразилась гуманизмом, но тогда почему, если она слушает нас, мы не слушаем ее? Утром какого-то числа на безымянный берег выбросилось сотни скатов, какое неудобное событие для людей, вот ведь учинили хлопоты, а им значит, надо было вот и выбросились, ну чем не сигнал… А вечером мигрень разыгралась у какой-то горы вот и выплеснула она весь гнев наружу, так и посыпалась грязная брань в виде магмы, камней и дыма, ну чем не сигнал… Хоть говорят люди на все лады о смирении, да только лучше земли о нем никто не знает… Все она терпит, все впитывает и дышит гарью заводов и кровь ее закипает от нефти и волосы ее горят от химикатов и дети ее страдают от себе подобных, иногда за дело, а чаще необдуманно за просто так.. За миллионы лет, не было голоса, который сказал ей спасибо не впопыхах, а от души, не стараясь выиграть, а от сердца. И редко кто сейчас радеет о ней, тоскует по ней и зовет ее в глубине себя самого и только лишь для себя, не страшась насмешек со стороны странно трезвого общества, а ведь и правда, мы по странному трезвы, можем быстро оценить плюсы и забываем о минусах, закрываем уши там, где нужно слушать всем бытием своим, слушать со всей ясностью, на которую только способны…. Если постоянно затыкать уши, не останется ничего кроме тишины, которая вряд ли понравится.
Это эссе китайского писателя Мо Яня, мне показалось оно заслуживает внимания... Совсем недавно я прочитала его роман "Страна Вина", о котором я еще напишу здесь, а это эссе можно считать кратким знакомством, которое возможно перерастет для кого-то из вас в дружбу. То, что предлагает Мо Янь обескураживает, завораживает и открывает для меня нечто новое... это как посмотреть впервый раз фильмы Брессона.
Слушать ее песни это как пить мятный чай... Воспоминания и дожди из детства Шепот слов неверных, но нужных Как гулять с ветром и летать по квартире, как птица По крышам гаражей за ручку с голубоглазым Жмурится на солнце и влюбляться крепче Как запах травы, настоящая.. На грани выстрела Без лишних слов.. Намеками обклеила Вселенную!
